

EL S-CIANCO
I era i tempi verdi dela speranza
orladi col fil spinà dela miseria,
senza mai regai e gnanca schei.
Ma, se senteene tuti bei
con la gran oia de cresàr
come fiori a primavera.
Bastava on gnente par sentirse siori:
catarse in tanti come on campo de girasoi,
rampegar su i morari in zerca de niai,
imostaciadi come a carneval,
‘na corsa nel vento par volar
verso on sol che prometea libertà.
Quande serene strachi de corse e salti,
tuti nel’ara par strolicar qualche cagnara:
tra le man spuntava la manara,
do ponte a on legno e on manego senza gropi
e, in on s-ciantiso “canela e s-cianco” l’era fato.
‘Na bota seca sula ponta e, el s-cianco
girava come na spirlandela,
na canelada in volada e, el partea
come on oseleto in volo,
verso on cel che spetava a brazi verti.
Se tuto ndasea par el mei,
el cascava nel prà o tra i giarei,
con bati man e salti come mati.
Ma, se el tiro l’era descancanà,
se sentea on casìn de veri frantumàdi.
Na spazaora rivava de corsa
e zo bote da soto a sora senza remision,
tirando via tuta la polva
de na giornada remenga e longa.
— Buteleti gambe a l’aria
chi se more o se fa la storia.
Che la storia bela de contarsela on dì,
quando de corir no ghe la faremo pi’.
Mario Bissoli
il contadino poeta